Este amor que parece,
padece su gota líquida
Este amor donde no somos
porque somos sobre el todo de las cosas.
En el espejo,
la mañana y los días,se reflejan
Lo esencial,
permanece en el has de luz.
Un hilo blanco,su trama,y la húmeda letra.
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2 comentarios:
Aludiendo a tu último comentario en mi blog... menuda foto sacaste con este poema. Lindo.
¿Quien anda por aca?resulta que ayer hablabamos de esto ,no?,o por lo menos tratabas de decirme.
Ella tenía un sueño del tamaño de un muro...un sueño que la hundía por completo,(vaya a saber la respuesta que dio...)
Me divierte escribir,y otras no me divierte para nada,en absoluto.No sé por donde viene la rama,las ganas ni la necesidad.
El juego,tal vez esto,sea lo más parecido a jugar.
O a decir con una música particular,en el decoro,las cosas que no podemos,o que sí ,pero adornadas.Beso
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