miércoles, 19 de agosto de 2020

 Puerto + astillero + barco .

Ideales , ideas y pinceles
Beso en la frente
Beso bendecido
Arte , artista , amor altruista .
Palabra bien dicha
Palabra de pie.
Del detalle perfeccionista
Un talle grande en sus miradas
Elegantes y románticos ,
(porque también
fueron románticos...)
Dos hombres de ayer .

 A la izquierda, una hilera de ciruelas en sus ramas colgando.En el centro , un camino arrugado por las sombras de montones de piedras minúsculas iluminadas por el sol del mediodía. El camino central que te lleva al resto de los caminos es algo curvo y algo recto también.A la derecha del camino ,una fuente y en la fuente cuatro sapos.Sobre el suelo y en el pasto se esconden las canillas cuando el pasto crece .Hay que buscar las canillas por todo el pasto para poner a funcionar a los cuatro sapos y que tomen agua ,o mejor dicho, la arrojen a la fuente después .Las copas de los árboles son centenarias y es inevitable recorrer con la vista dibujando una media circunferencia en el aire, hacia un lado y hacia el otro de un posible mareo .Troncos , palmeras , piñas y pinochas .

A un costado del camino donde la curva se vuelve casi una recta ,en lo profundo de un cantero y debajo de esa misma tierra ,duerme un pinocho de madera que tiene su canción.Arriba del cantero hay hortensias .Las hortensias son flores que si las cortas se marchitan mas rápido que otras flores ,es recomendable no cortarlas.
A la derecha del cantero una higuera. Al pie de la higuera los higos ya maduros abiertos en dos.Los higos verdes colgados de sus ramas no se comen porque están verdes pero tampoco se comen una vez caídos al suelo ( eso dicen ) La pulpa en el centro es color del membrillo y a los costados un blanco leche .Rincón este donde todo lo líbido se hace presente y Adán con Eva, Rómulo y Remo , Cleopatra y hasta Buda, son de la mitología más que nunca . Es la naturaleza la que anida en la conciencia de uno todos los por qué mientras se deja entrever por sí sola cuando páginas le hacen falta a la mitología para contar lo que no puede .
A la izquierda de la higuera ,como un brazo frontal ,se abre una galería en la que podrían bailar y charlar señores y señoras de la época .Vidrios de colores empotrados en una abertura de lado a lado sugieren que pases hacia el otro lado para mirarlos por detrás. Adentro, la luz se vuelve en cuadrículas de colores distintos ,en otras partes es transparente .
Las columnas de la galería son ásperas como el yeso al tacto , de a dos dibujan una copa en el medio.
Una vereda bordea la casa haciendo una ele .La vereda simula ser una vereda habitual pero mucho más angosta,tiene cordón .
Al fondo, un camino oscuro eleva dos tablones laterales para poner límites a una cancha de bochas .Las bochas, son más húmedas que ásperas .La tierra parece virgen ahí. Al costado de ese camino oscuro de tierra que parece virgen y sobre el pasto, hay orificios .De los orificios salen renacuajos (Juntamos renacuajos)
.El camino de piedras diminutas y rojas algo curvo y algo recto se bifurca y se esconde en varios lugares .Pasar descalza por ellos es ir pisando rápido , es ir pisando casi en el aire .
Una escalera se inclina hacia el cielo sobre la vereda que simula ser vereda porque tiene cordón .Al final de la escalera un mirador poco mirado .Subir y bajar de ahí es un trampolín con varios descansos en tablas de hierro de veinte por veinticinco , un pie adulto entra algo inclinado .Empinado va el asunto si la mirada va al suelo buscando el anclaje, a un punto fijo mirando hacia adelante es lo conveniente .
Un pozo ciego en una cuarto donde se guardan cosas, hay.La gran incógnita sin mucha respuesta.Entonces imaginamos ahí el agujero a la tercera dimensión , un túnel oscuro por donde es posible caerse al infinito.Es conveniente acá ir pisando los bordes del cuarto y si es posible rozando el zócalo también.,luego , extender un brazo para agarrar la manija de la puerta del placard empotrado en la pared y con la otra mano ,sacar la red enredada,la pelota de voley,los palos y las bochas, manteniendo siempre la misma postura acrobática porque cerrar es tener que volver para atrás de la misma manera que uno fue hacia adelante.
En una mesa de cemento que discute su inclinación con las raíces de un pino que están debajo , van a parar las ramas que de verdes pasan a ser marrones en un lapso corto de verano a otoño .Por esos mismos surcos y todos los demás surcos existentes ,todas las autopistas y caminos diversos por donde las hormigas plantean la situación más colectiva que puede existir en la tierra .
Las noches son muy oscuras y alumbradas intensamente por los destellos de las estrellas arriba.Abajo, algún farol donde el camino hace una ele , alumbra.
La mañana es fresca y pareja.Un día se mantiene en un estado laxo con horas que se agrupan en tres tramos , mañana , tarde y noche.El agua es de pozo.El agua es extremadamente fría.Los murciélagos de noche bajan a tomar agua a la pileta.Intentar el avistaje es casi un imposible.De un grupo de seis personas, cinco jamás vieron algo y uno solo de ellos es el que reduce la información a una corta pero simpática expresión, donde el resto no puede imaginar cómo es que un murciélago tomó agua a tanta velocidad .
Dormir puede ser una suerte de película de suspenso y de ciencia ficción al mismo tiempo .Toda la rusticidad puede ser de lo paranormal en cuestión de segundos.La madera cruje cuando caminas por adentro .Una puerta es conectora de otra puerta y esa puerta de otra puerta más.Todas las puertas cerradas conducen la vista a una anatomía de conexiones posibles .Todas las puertas abiertas conducen a la misma anatomía que se deja ver toda junta estando en un solo punto de fuga , ésta es quizás, la situación más cubista de "traer"lo que hay del otro lado , donde se motoriza lo perceptible para reafirmar lo "vivencial ". Al igual que un músico compone su música o un artista cualquiera trama su obra..Es en el bucle que hay entre el artista y las cosas donde su obra encuentra el verdadero estado de reposo.
Postigos , cadena ,tragaluz,un fuelle,las boleadoras ,un tocadiscos,caña y mimbre.
La humedad es la humedad de la tierra y del agua,no molesta.
Un ventanal cubierto de un telón color ocre ,atrás las sombras naturales de la noche abren la imaginación al mas insípido de los humanos .
Las juntas negras y las garrafas . La geometría y los dibujos geométricos en las baldosas .La madera oscura y la madera clara.En cada estante ,entre tablón y tablón un eco profundo en resonancia.
Los resortes en el colchón .Los elásticos de metal.Las colchonetas verdes con olor a sol y al agua de los cuerpos bañados en el agua fría de pozo.Un arenero.Una hamaca sostenida por dos troncos.La campana y su campanada . La canilla al paso y al alcance de cualquier rodilla raspada o cualquier fruta recién sacada .
Con algunas diferencias y modificaciones,hoy la llaman, la casa de "Los Hombres",un lugar destinado a la rehabilitación. Así, concreta y terrenal ,aloja todas las autopistas de la conciencia de quienes en lo colectivo comprenden la búsqueda.Y porque en definitiva ,para muchos de ellos afuera , no hubo con toda seguridad ,otro punto de fuga por donde mirar ,ni otra manera de pensarse que no sea en soledad.
(Fotografía encontrada en la web - Fachada frontal de la quinta -" Don Fernando" )

 Como salidos de una panacea de agua helada van despertando .Algunos intentan interrumpirse a sí mismos e intentan interrumpir a otro .No hay peor síntoma social que del diálogo , la situación de codearse .

martes, 18 de agosto de 2020

 El refugio del abrazo entiende lo que el silencio a la palabra .Entre todas sus formas distintas , el abrazo entrega la opción de decir todo sin tener que decir nada

 Lo instrumental se despoja de la letra para trascender en el tiempo con un peso más liviano..más intuitivo...Una suerte de filtro rescatando, del todo las partes para pararse nuevamente en el todo


 Lo cercano es eso, donde mirar no es de lejos.

En todo eso otro ,es donde nosotros mismos somos
Sobre un campo de acción, hasta con la más sutil de las necesidades,la vida.

 Con

Juan Segundo

y

Bautista Gil

#vidadespuesdelavida.

Cuando el universo se manifiesta ,la palabra se evapora sola sin más preguntas ni respuestas . El entorno que nos dibuja el Universo es de un instante algo pleno y también algo efímero, aunque todos, quisieramos evitar lo efímero.
Y sí, claro que sí ..el Universo tiene esas cosas caprichosas que asoman solas para mostrarnos su magia en la aparente y posible eternidad mientras estamos en la tierra .
Y la vida ...
La vida tiene un capricho mucho mayor ,aunque te lo cuente bajito.Todo lo inesperado sucede un día cualquiera .Y todo lo inesperado es aquello que creemos vivir día a día como en un estado eterno aún estando en la tierra.
Así , con esta imagen del panadero un tanto similar (espero) al que encontró ayer del Universo, Juan Segundo. .Un panadero cargado de una monstruosidad de significados que yo ignoraba por completo a pesar de que soplé alguno , como casi todos supongo , sin preguntarme si la razón de pedir un deseo era el único motivo existente.
Significados algunos místicos , otros en temas medicinales ,aparenciendo también en la poesía , en el cuento y hasta en la mitología .
Con oportuna y exacta claridad mental ,Bautista brindó ,a ese círculo que éramos de tres y que ya entrada la noche ,todavía miraba al cielo de punta a punta buscando una razón posible entre la mejor imágen y la última aunque supieramos sobre todas las razones juntas .
Y ayer ,la noche ,parecía tener más actividad en el cielo a pesar de ser una noche algo cubierta ,con aviones que iban y venían al igual que esas tantas dudas que flotaban por el aire solas .Momento en el que Juan Segundo recordó la situación del panadero unas horas antes , volando sobre varias hectáreas de pasto para terminar reposado adentro de su vaso con total destreza.
- Me quedo con eso - " me dice.
Claro! totalmente ! es que un panadero podría haber quedado sujeto a un pasto, desvanecerse en el aire después de algunos cuantos metros o sujeto a una rama o simplemente seguir volando ..pero no...fue adentro y derecho a su vaso como quien busca el recoveco o el surgimiento de algo .
Y yo, que entonces imagino vida,imagino el sorbo e imagino con el sorbo la fe y la gracia misma.
Ayer ,intenté darle un símil cierre a la noche aunque en realidad el cielo se abría de sensaciones distintas cada vez más y es que la vida tiene esa cosa de intensa a veces , te arroja todas las cintas juntas ,las sucedidas unas horas antes y también las de 1 y hasta 2 décadas pasadas ,para darte ahí mismo ,en el hueco donde todo junto hace resonancia.
Ayer no pude evitar, aunque hubiera querido, mirar al cielo de punta a punta con ellos , dejándome llevar con el Universo para ver desprender de sí esa eternidad instantánea que tiene,tan gloriosa por su liberación y tan dolorosamente profunda . Hecha luz , hecha polvo , con forma de panadero ,con forma de semilla, con un sonido musical , en un aroma , la voz del otro , la presencia ,esa misma que sentí , hace más de veinte años y creí tener dormida.
Gracias a los dos.
Hoy rezo , por la PLENA ELEVACIÓN de las almas que están partiendo dejando atrás su dolor físico y por aquellos que ya no están hace rato para que sigan su camino .Que la paz esté con vos.
Marta DE LA Llosa

 

 Si vivir levantando banderas

es nombrar también los fracasos
Si no saber manejar la estética de lo simple
es simplificarse en el propio rechazo.
Si decir sin escuchar ,es igual a deducir.
Si el pensamiento abstracto y bien puesto
surge del laboratorio de todos los No juntos .
Es probable que ...
El pecador luego cuelgue a su santo
y el insulto se postule para ser oración también
Que dar u ofrecer es de la autoaprobación muchas veces
A sobra de grito en mayúsculas
pero a falta de verdadera humanidad por los otros .
Que hurgar y estimular la debilidad ajena
no es cargarse de fuerzas sino intentar apropiarse
Que la palabra mal escrita reclama
el poder de otra nueva palabra bien dicha y en presente
Es probable que ..
Quien no quiera comprender
y pida explicación de manera implícita.
Desvirtúe el saludo y la bienvenida
Restrinja los metros de su mirada
Postergue la verdadera cita con los otros
Persuada la posibilidad en lo ajeno
de crear su instante ancho estando en lo angosto .

 La corazonada tiene un discurso matutino

y tiende una lengua sedienta a su paso

Ellos buscan entre los escritos del iluminado  
Tocarle aunque sea los pies a la paz .
(Que así sea)

domingo, 30 de diciembre de 2018

La Caja Roja : Segunda parte

-Mario estás acá?
-....
-Mario podés oírme?
-...




Antílope fue como una madre tutora sobre un asunto de cosa adulta a muy temprana edad.Sobrellevando la carga ajena  y lo parental como
 herencia sometida sin más herencia que la absoluta  desocialización  .
Tuvo alguna vez ,la necesidad de huir muchas veces de aquella fórmula ,pero no tuvo más opción que ser una niña adulta. Un poco por silenciosa, otro poco por respeto y otro poco  por crédula ya que la creencia y la culpa estaban instauradas en su pequeño linaje del cual provenía en realidad y ambas cargadas de una configuración absolutista .
Sostuvo el papel de mensajera un largo tiempo y hasta casi el  día en que  la caja  hizo su última  aparición.
Lo cierto ,es que la caja roja  ya más liviana en peso, no solo pesaba menos para Antílope  que iba y venía ,  sino también para Mario que la miró aquel día  desde afuera .
Dicen , que la salida de Mario fue provocada por una suerte de espasmo poderoso .
Otros dicen ,que Mario aventurando su vida logró ver a un par de sirenas resplandecientes que le abrieron el candado dando coletazos a la caja.Otros , que Mirella un día en  un  intento para hacer  entrar a Fausto creyendo que Mario estaba dormido  , terminó cayendo en su propia trampa sin más opción que la de quedar sola ahí encerrada
Fue así, que Mario afortunadamente ,encontró el momento perfecto para escaparse,cuando Mirella embelezada miró a Fausto  haciendole creer entre falsos ademanes ,que la caja era un oasis .
Interin este , en el que Mario a modo de  acróbata y contorsionista estiró su masa muscular, acomodó su cuerpo como podía y logró salir finalmente después de llevar casi veinte años encerrado.
El último día la caja roja estaba  liviana ,pero al mismo tiempo tan pesada como las  siestas de los estómagos cargados.
Mario abrió la caja . Habían pasado ya unos cuantos años y las rutinarias variaciones tanto mentales como corporales ejecutadas desde adentro de la caja ya no se percibían como antes .Entre los  papeles, una parte de la historia se contaba sola en blanco y negro.Imágenes provenientes de décadas pasadas.Un trozo de la poesía de cada uno a quien supiera mirar con ojos de historia contada aún  sin ser contada. Hasta allí, la respiración y los latidos cardíacos de Mario eran normales.
Lo anormal se produjo un rato después, cuando comenzó a ver en los rostro de su entorno un color empalidecido  .La vida empalidecida en un segundo , su cuarto tambien empalidecido.El temblor de su epidermis se refractaba hasta sus manos  .Un estado febril le removía las  entrañas de un pasado que no quería recordar, intentando forcejearle un discurso a su conciencia , dijo que no. Un nauseabundo y áspero desgano lo hizo implorar a dos voces. Llamó a la paz por su nombre .Rezó en tres idiomas distintos .Recordó todos los métodos inventados para sobrevivir en  aquellos años dentro de la  caja por si tenía que volver a utilizarlos hasta que la caja se cerrara otra vez .Sudó , dijo que no y casi se larga  a llorar como un niño de 4 años.
Hasta ese día intuí el modo de vida que Mario había llevado durante su edad adulta . Lo que jamás imaginé , es que entre la historia contada en blanco y negro como las películas que miraron nuestros abuelos,  había un papel haciendo  contraste con todo lo otro.
La muerte de alguien se amalgamaba  en la vivencia de otra o lo vivencial de una quería aparentar la muerte misma tratando  de decir algo más .
 UNa imagen se sonreía de costado en estado persuasivo  .Una mueca sacada de esos cuadros renacentistas que esconden los mil anagramas de una humanidad perdida en épocas feudales.Que dicen sin decir por miedo y por dogma.Moral y antimoralmente  .Un falso tic de un posible toc  .Un tic  o un gesto forzado tratando de ser a modo de venta o reventa .Una publicidad  d los 40 , la guerra y la falsa comedia.Lo impuesto y el impostor.Un ser del siglo xx con la carencia interna de en su  mueca fingida.Una imagen fantasmagórica a color dentro de un certificado de defunción en modo on para crear culpa y un adios  a quien la mire.
Pegada a la imagen y guardada como se guardan las flores que son naturales ,un mínima flor de papel color verde oscuro del tamaño de una bolita.El recinto y la reconstrucción artificial de algo jamás vivido ,al  igual que los rostros pálidos que  vio Mario en su entorno mientras la caja estuvo abierta ese rato hasta que la cerró.



- Fausto estás ahí?
-....
-Fausto? Podés oírme?
-..
-Soy Mirella !.Me ves en la oscuridad?
-...
-Fausto? Te fuiste??


sábado, 29 de diciembre de 2018

La Caja Roja .Primera parte

- Hola Mario estás ahi?
- Sí Mirella , acá estoy.
-Podés ver algo?
-No, está todo oscuro
- Encontraste el modo de salir de acá ?
- No, todavía no...


A la caja roja fueron a parar tantos reclamos como recuerdos .Una caja roja del ancho de una pileta de lavadero por el alto del taco  de un zapato.A la caja roja iban a parar los imaginarios permisos de algunas prohibiciones y las prohibiciones inventadas sin más permisos que lo clandestino juzgado por ellos como acto justificable.Un candado y una llave .Muchas llaves para un solo candado.Buscaban ser sin ser con el rostro detrás de un papel .Sedientos de verdad y confianza en sí mismos con la ambigüedad direccionandole el camino a sus zapatos.
La catarsis era tan liviana como tan absurdamente pesada que al mismo tiempo parecía una novela de siesta con el  estómago cargado.Eran capaces de hacerle un juicio a cualquier persona que intentara sin más motivo que la inocencia misma el  tocar la caja roja.
Ellos preparaban un  campo de acción donde las causas del por qué se había tocado la caja roja eran las mismas amarguras que a ellos los invadía desde siempre.Le pusieron un nombre a la caja roja que guardaron bajo llave y dentro de ella .El día que perdieron la llave se olvidaron del nombre puesto a la caja y en el olvido se vengaron tendiendo trampas alrededor de ella.En  la sedienta costumbre que tenían ,volcaron frutos e insectos muertos  sobre la caja para atraer a los pajaros que pasaban volando.
Cuando los pájaros se acercaron, sacaron sus  lazos y en la catarsis más inhumana y entorno al desplumaje provocado , sacaron títulos en los diarios diciendo que la caja estaba viva y que terceras  personas antentaban contra su tranquilidad  .Nadie sabe quienes son ni donde están.Suelen esconderse, dicen.Lo  cierto es que la caja roja sufre variaciones al igual que un cuerpo encerrado en ella.Según ellos la culpa es de los pájaros.